Geständnisse eines seriellen Under-Writers

Die meisten Autoren überschreiben, besonders am Anfang. Sie neigen dazu, Geschichten und Sätze mit nutzlosen Beschreibungen (sogar wirklich gute oder schöne Beschreibungen können nutzlos sein) und langweiligen Hintergrundgeschichten zu füllen. Sie fügen hinzu und erklären und schließen ein.

Der einzige Rat, den ich ihnen geben kann, ist, zu schneiden und zu schneiden und noch einmal zu schneiden.

Aber hin und wieder treffe ich auf einen Studenten, der Underwriter ist. Dies sind oft Menschen, die ihren Lebensunterhalt verdienen, insbesondere Journalisten und Texter. Sie sind so daran gewöhnt, eine Kolumne mit genau 700 Wörtern oder einen Fließtext mit genau 150 Wörtern zu schreiben, dass sie jeden Text in dieses Format einpassen. Sie wollten eine Geschichte mit 60.000 Wörtern schreiben und mit 35.000 Wörtern enden.

Wie beheben wir das?

Unten ist eine Kurzgeschichte, die ich begonnen habe. Es stammt aus einer Schreibaufforderung von Judy Reeves in A Writer's Book of Days . Ich unterschreibe. Ich muss gestehen, dass ich ein chronischer Underwriter bin. Als ich den ersten Entwurf fertig hatte, hatte ich 700 Wörter. Kurzgeschichten umfassen in der Regel etwa 2000 Wörter. Ich habe den ersten Entwurf umgeschrieben und jetzt habe ich 950 Wörter.

Was habe ich hinzugefügt?

1. Das erste, was ich immer hinzufüge, ist die Einstellung . Ich scheine es immer wegzulassen. Ich habe Plot, Charaktere und Motivation, aber nie Setting. Ich schaue mir die Geschichte an und entscheide, was relevant ist und was ich brauche. Was brauche ich, um meinen Leser zu orientieren? Was sieht, fühlt, berührt, hört und schmeckt mein Protagonist?
2. Dann schaue ich mir die einfache alte Beschreibung und den Charakter an. Am Ende meines ersten Entwurfs konnte ich Ihnen nicht sagen, wie die Charaktere aussahen. Ich musste zurückgehen und diese Details hinzufügen. Ich werde wahrscheinlich weitere hinzufügen, wenn ich entscheide, welche Details ich hervorheben möchte.
3. Ich fange an, über die Hintergrundgeschichte nachzudenken . Im Hinterkopf weiß ich, was passiert ist, also überlege ich, was ich brauche, um meine Geschichte zu erzählen. Was ist wichtig? Was ist passiert, dass sie hier gelandet sind? Wie viel muss der Leser wissen?

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Hier ist meine Geschichte von der Aufforderung : Schreiben Sie über Asche (Januar 2014)

Die Urne ist groß und aus graviertem Messing. Er brachte mir einmal Blumen in einer Vase, die so geformt war wie diese hier. Seltsam und schlecht gestaltet. Genau wie wir könnten Sie streiten. Trotzdem erfüllt es einen Zweck. So wie wir. Der Mann gibt mir das kalte Ding und versucht, sein Mitgefühl, sein Verständnis auszudrücken, indem er den Blickkontakt verlängert. Ich will nur, dass er mich in Ruhe lässt. Niemand kann verstehen, wie ich mich fühle. Niemand.
Seine Asche. Ihn. Alles, was bleibt. Ich sehe dem Mann nach, seine Uniform ist makellos. Sauber und gepresst und von seiner Pflicht unberührt. Eine saubere Uniform für einen unordentlichen Tod. Sauber und ordentlich. Nicht in Unordnung wie die Asche. Er lässt uns allein. Ich stehe vor der Wand und staune über die Mittelmäßigkeit der blassen, standardmäßigen Regierungsfarbe. Es ist die Farbe des Urins. Blass und gelb. Die Farbe ist so echt, dass man sie fast riechen kann.
„Was wirst du mit ihm machen?“ Fragt seine Mutter hinter mir. Ich zucke zusammen, ich hatte sie vergessen. Ehrlich gesagt habe ich nicht darüber nachgedacht. Ich könnte ihr das einfach sagen, aber unsere Beziehung ging vor Jahren über solche Höflichkeiten hinaus. Ihre karmesinroten Klauen legten sich auf meinen Ellbogen. Ich weiß, wie sehr sie diese Urne will. Sie würde alles geben, um ihren geliebten Sohn noch einmal zu halten. Ich wende mich von ihr ab. Sie wird ihn nicht wieder haben. Sie hat es nicht verdient. Sie hat genug gegen mich gekämpft, als er noch lebte.
„Kann ich …“, fragt sie, als ich weggehe.
Ich drehe mich um und sehe ihr zum ersten Mal in die Augen.
"Nein."
Ich gehe raus. Ich hasse sie. Ich warte darauf, dass die Wache mich rausruft. Die Luft um ihn herum ist voller Langeweile. Das Tor öffnet sich und ich trete in den kleinen Käfig. Die Glaswand, die uns trennt, ist mit Fingern beschmiert und mit schiefen Bildern verziert, die an den Ecken herabhängendes Prestik tragen. Er ist zu sehr damit beschäftigt, nichts zu tun, um das Glas zu reinigen. Ich würde alles dafür geben, die Bilder zu begradigen. Ich sehe mein schwaches Spiegelbild in der schmutzigen Scheibe. Unauffällig ist das Wort, das mir in den Sinn kommt. Mausbraunes Haar, wasserblaue Augen, schlecht sitzende, aber brauchbare Kleidung. Ich rücke den verdrehten übergroßen Bleistiftrock zurecht und zupfe einen Fleck von der abgetragenen Strickjacke. Ich sehe überhaupt nicht aus wie die lebhafte Frau, die er geheiratet hat. Nichts wie die Mädchen, die er ausgesucht hat. Der eiserne Käfig droht sich um mich zu schließen. Ich halte die Urne fest. Ich hasse kleine Räume. Es gibt mir keinen Trost zu wissen, dass ich nicht allein bin. Das zweite Tor geht auf und ich bin frei. Ich lasse die Strafanstalt und seine Mutter zurück.
Ihre Frage kommt mir wieder in den Sinn, als ich weggehe. Was mache ich mit der Asche?
Mein kleines Auto schmiegt sich zwischen eine große Mulde und einen noch größeren 4×4. Da weiß ich schon, was ich tun werde. Ohne weiter nachzudenken öffne ich die Urne und werfe alles in den Müllcontainer. Ein passendes Ende, wie ich finde.
Sie schreit, als sich die Tür hinter ihr schließt und sie sieht, was ich tue. Ich schüttle die Urne ein letztes Mal, bevor sie auch in den Kübel wandert. Die Asche wird über den verwesenden Müll gestreut.
"Mein Junge. Mein kleiner Junge. Wie konntest du das tun? Das hat er nicht verdient.“
Ich drehe mich zu ihr um und sehe sie als das erbärmliche Geschöpf, das sie ist. Ihr Schaum ist entleert und fällt zur Seite. Haarspray ist der Schwerkraft nicht gewachsen. Sie humpelt in zu hohen Absätzen für ihr Alter; Eitelkeit wird nichts von Green Cross zulassen. Ihre maßgeschneiderte Bluse flattert und zieht sich aus ihrer maßgeschneiderten Hose, während sie mit ihren dürren Armen wedelt. Sie keucht, als sie schnaufend neben mir zum Stehen kommt.
„Er ist nicht dein Junge. Er war ein Ungeheuer. Er hat diese Mädchen getötet. Haben sie das verdient?“
Sie starrt mich an. Immer noch nicht bereit, sich einzugestehen. Immer noch nicht bereit, die Schuld zu akzeptieren. Ich trete näher an sie heran. Ich genieße die wenigen Zentimeter, die ich über ihr habe. „Er war ein Monster, genau wie du.“
„Er war mein Baby. Er war krank."
„Ja, du wusstest, dass er krank war, und du hast nichts getan. Sie wussten, wozu er fähig war. Sie kannten sie alle.“
„Er konnte sich dir nicht anvertrauen. Er brauchte mich. Du hast ihn nie verstanden.“
„Ich hoffe, ich werde Serienmörder nie verstehen.“

Sie verhafteten ihn in seinem Büro. Er sagte, seine Mutter wisse nichts über sie. Die Polizei würde mir nicht glauben. Eine feine, aufrichtige Bürgerin, die sie war. Sie konnte niemals eine Komplizin sein. Ich weiß immer noch nicht, wie ich die Zeichen übersehen habe. Er erklärte die Kratzer und die Abwesenheiten weg. Ich hatte nie einen Verdacht. Macht mich das schuldig? Hätte ich es nicht wissen sollen? Ich bin erschöpft. Ich atme tief ein. Es ist vollbracht. Es ist vorbei. Jetzt kann ich mich auf meine Rache konzentrieren. Ich werde die Beweise finden, um sie zu Fall zu bringen. Das ist es, was ich für diese Mädchen tun kann.