Confesiones de un escritor serial

La mayoría de los escritores escriben en exceso, especialmente al principio. Tienden a rellenar historias y oraciones con descripciones inútiles (incluso las descripciones realmente buenas o hermosas pueden ser inútiles) y una historia de fondo aburrida. Agregan, explican e incluyen.

El único consejo que les puedo dar es que corten y corten y vuelvan a cortar.

Pero, de vez en cuando me encuentro con un estudiante que suscribe. Suelen ser personas que escriben para ganarse la vida, especialmente periodistas y redactores publicitarios. Están tan acostumbrados a escribir una columna de exactamente 700 palabras o una copia del cuerpo de exactamente 150 palabras que ajustan cada pieza de escritura en ese formato. Se propusieron escribir una historia de 60 000 palabras y terminaron con 35 000 palabras.

¿Cómo arreglamos esto?

A continuación se muestra una historia corta que comencé. Es de un mensaje de escritura de Judy Reeves en A Writer's Book of Days . Suscribo. Debo confesar que soy un suscriptor crónico. Cuando terminé el primer borrador tenía 700 palabras. Como regla general, los cuentos tienen alrededor de 2000 palabras. He reescrito el primer borrador y ahora tengo 950 palabras.

¿Qué agregué?

1. Lo primero que siempre agrego es setting . Siempre parezco dejarlo fuera. Tengo trama, personajes y motivación, pero nunca escenario. Miro la historia y decido qué es relevante y qué necesito. ¿Qué necesito para orientar a mi lector? ¿Qué ve, siente, toca, oye y saborea mi protagonista?
2. Luego miro la descripción y el carácter simple y antiguo. Al final de mi primer borrador no podía decirles cómo eran los personajes. Tuve que volver atrás y agregar esos detalles. Probablemente agregaré más a medida que decida qué detalles quiero resaltar.
3. Comienzo a considerar la historia de fondo . En el fondo de mi mente sé lo que pasó, así que considero lo que necesito para contar mi historia. ¿Lo que es importante? ¿Qué pasó que los hizo terminar aquí? ¿Cuánto necesita saber el lector?

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Aquí está mi historia desde el indicador : Escribir sobre cenizas (enero de 2014)

La urna es alta y está hecha de latón grabado. Una vez me trajo flores en un florero con la forma de este. Extraño y mal diseñado. Al igual que nosotros, se podría discutir. Aún así, tiene un propósito. Justo como nosotros. El hombre me da algo frío y trata de transmitir su simpatía, su comprensión prolongando el contacto visual. Solo quiero que me deje en paz. Nadie puede entender cómo me siento. Nadie.
Sus cenizas. A él. Todo lo que queda. Observo al hombre alejarse, su uniforme está inmaculado. Limpio y prensado y no afectado por su deber. Un uniforme limpio para una muerte desordenada. Limpio y ordenado. No en desorden como las cenizas. Él nos deja solos. Miro hacia la pared maravillándome de la mediocridad de la pintura pálida estándar emitida por el gobierno. Es del color de la orina. Pálido y amarillo. El color es tan real que casi puedes olerlo.
"¿Qué vas a hacer con él?" Su madre pregunta detrás de mí. Me estremezco, me había olvidado de ella. Sinceramente, no he pensado en ello. Podría decirle eso, pero nuestra relación fue más allá de tales cortesías hace años. Sus garras de punta carmesí se posaron en mi codo. Sé lo mucho que quiere esta urna. Ella daría cualquier cosa por volver a abrazar a su amado hijo. Me alejo de ella. Ella no lo tendrá de nuevo. Ella no se lo merece. Ella luchó conmigo lo suficiente cuando él estaba vivo.
"¿Puedo..." me pregunta mientras empiezo a alejarme.
Me doy la vuelta y la miro a los ojos por primera vez.
"No."
salgo La odio. Espero a que el guardia me llame. El aire a su alrededor está cargado de aburrimiento. La puerta se abre y entro en la pequeña jaula. La mampara de vidrio que nos separa está manchada con dedos y decorada con imágenes torcidas que lucen Prestik caído en las esquinas. Está demasiado ocupado sin hacer nada para limpiar el cristal. Daría cualquier cosa por enderezar las fotos. Veo mi tenue reflejo en el cristal sucio. Insignificante es la palabra que viene a la mente. Cabello castaño claro, ojos azules llorosos, ropa que no le queda bien pero que es útil. Me ajusto la falda lápiz retorcida de gran tamaño y saco una mota del cárdigan de segunda mano. No me parezco en nada a la mujer vivaz con la que se casó. Nada como las chicas que eligió. La jaula de hierro amenaza con cerrarse a mi alrededor. Sostengo la urna cerca. Odio los espacios pequeños. No me da consuelo saber que no estoy solo. La segunda puerta se abre y soy libre. Dejo atrás el penal ya su madre.
Su pregunta vuelve a mí mientras me alejo. ¿Qué voy a hacer con las cenizas?
Mi pequeño automóvil está ubicado entre un gran contenedor y un 4×4 aún más grande. En ese momento sé lo que voy a hacer. Sin pensarlo más, abro la urna y arrojo todo a la basura. Un final apropiado, creo.
Ella grita cuando la puerta se cierra detrás de ella y ve lo que estoy haciendo. Le doy una última sacudida a la urna antes de que también entre en el contenedor. Las cenizas se esparcen sobre la basura en descomposición.
"Mi hijo. Mi bebe varon. ¿Como pudiste? Él no se merece eso”.
Me giro hacia ella y la veo como la criatura patética que es. Su bouffant se ha desinflado y cae a un lado. Hairspray no es rival para la gravedad. Cojea con tacones demasiado altos para su edad; la vanidad no permitirá nada de Green Cross. Su blusa hecha a medida se agita y se sale de sus pantalones hechos a medida mientras agita sus brazos flacos. Ella está jadeando mientras resopla hasta detenerse a mi lado.
“Él no es tu chico. Él era un monstruo. Él mató a esas chicas. ¿Se lo merecían?
Ella me mira. Todavía no está dispuesto a reconocer. Todavía no está dispuesto a aceptar la culpa. Me acerco a ella. Disfrutando de los pocos centímetros que tengo sobre ella. "Era un monstruo como tú".
“Él era mi bebé. Él estaba enfermo."
“Sí, sabías que estaba enfermo y no hiciste nada. Sabías de lo que era capaz. Los conocías a todos.
No podía confiar en ti. Él me necesitaba. Nunca lo entendiste.
“Espero nunca entender a los asesinos en serie”.

Lo arrestaron en su oficina. Dijo que su madre no sabía nada de ellos. La policía no me creería. Buena ciudadana honrada que era. Nunca podría ser cómplice. Todavía no sé cómo me perdí las señales. Explicó los rasguños y las ausencias. nunca sospeché. ¿Eso me hace culpable? ¿No debería haberlo sabido? Estoy exhausto. Tomo una respiración profunda. Se hace. Está terminado. Ahora puedo concentrarme en mi venganza. Encontraré la evidencia para derribarla. Eso es lo que puedo hacer por esas chicas.