Confessions d'un sous-écrivain en série

La plupart des écrivains écrasent, surtout au début. Ils ont tendance à remplir les histoires et les phrases avec des descriptions inutiles (même de très bonnes ou belles descriptions peuvent être inutiles) et une trame de fond ennuyeuse. Ils ajoutent, expliquent et incluent.

Le seul conseil que je puisse leur donner est de couper et couper et couper encore.

Mais, de temps en temps, je rencontre un étudiant qui sous-écrit. Ce sont souvent des gens qui écrivent pour gagner leur vie, en particulier des journalistes et des rédacteurs. Ils sont tellement habitués à écrire une colonne d'exactement 700 mots ou un corps de texte d'exactement 150 mots qu'ils adaptent chaque écrit à ce format. Ils se sont mis à écrire une histoire de 60 000 mots et se terminent par 35 000 mots.

Comment réparons nous ça?

Ci-dessous, une courte histoire que j'ai commencée. Il s'agit d'une invite d'écriture de Judy Reeves dans A Writer's Book of Days . Je sous-écris. Je dois avouer que je suis un souscripteur chronique. Lorsque j'ai terminé le premier brouillon, j'avais 700 mots. En règle générale, les nouvelles comptent environ 2000 mots. J'ai réécrit le premier brouillon et maintenant j'ai 950 mots.

Qu'est-ce que j'ai ajouté ?

1. La première chose que j'ajoute toujours est le paramètre . J'ai toujours l'impression de le laisser de côté. J'ai une intrigue, des personnages et une motivation, mais jamais de décor. Je regarde l'histoire et décide ce qui est pertinent et ce dont j'ai besoin. De quoi ai-je besoin pour orienter mon lecteur ? Qu'est-ce que mon protagoniste voit, ressent, touche, entend et goûte ?
2. Ensuite, je regarde la description et le personnage simples et anciens. A la fin de mon premier brouillon je ne pouvais pas vous dire à quoi ressemblaient les personnages. J'ai dû revenir en arrière et j'ajoute ces détails. J'en ajouterai probablement plus au fur et à mesure que je déciderai des détails que je veux mettre en évidence.
3. Je commence à réfléchir à la trame de fond . Au fond de moi, je sais ce qui s'est passé, alors je réfléchis à ce dont j'ai besoin pour raconter mon histoire. Ce qui est important? Que s'est-il passé pour qu'ils se retrouvent ici ? Combien le lecteur a-t-il besoin de savoir ?

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Voici mon histoire tirée de l'invite : Écrire sur les cendres (janvier 2014)

L'urne est haute et en laiton gravé. Il m'a apporté une fois des fleurs dans un vase en forme de celui-ci. Bizarre et mal conçu. Tout comme nous, vous pourriez discuter. Pourtant, cela sert à quelque chose. Tout comme nous. L'homme me donne la chose froide et essaie de transmettre sa sympathie, sa compréhension en prolongeant le contact visuel. Je veux juste qu'il me laisse tranquille. Personne ne peut comprendre ce que je ressens. Personne.
Ses cendres. Lui. Tout ce qui reste. Je regarde l'homme s'éloigner, son uniforme est impeccable. Propre et pressé et non affecté par son devoir. Un uniforme propre pour une mort désordonnée. Propre et net. Pas en désordre comme les cendres. Il nous laisse seuls. Je fais face au mur en m'émerveillant de la médiocrité de la peinture pâle et standard du gouvernement. C'est la couleur de l'urine. Pâle et jaune. La couleur est si vraie que vous pouvez presque la sentir.
« Que vas-tu faire de lui ? demande sa mère derrière moi. Je tressaille, je l'avais oubliée. Honnêtement je n'y ai pas pensé. Je pourrais juste lui dire ça, mais notre relation a dépassé de telles courtoisies il y a des années. Ses griffes aux pointes cramoisies se posèrent sur mon coude. Je sais à quel point elle veut cette urne. Elle donnerait n'importe quoi pour tenir à nouveau son fils bien-aimé. Je me détourne d'elle. Elle ne l'aura plus. Elle ne le mérite pas. Elle m'a assez combattu quand il était vivant.
"Puis-je ..." demande-t-elle alors que je commence à m'éloigner.
Je me retourne et croise son regard pour la première fois.
"Non."
Je sors. Je la déteste. J'attends que le garde me signale. L'air autour de lui est lourd d'ennui. La porte s'ouvre et j'entre dans la petite cage. La cloison de verre qui nous sépare est enduite de doigts et décorée d'images obliques arborant Prestik tombant dans les coins. Il est trop occupé à ne rien faire pour nettoyer la vitre. Je donnerais n'importe quoi pour redresser les photos. Je vois mon faible reflet dans la vitre sale. Insolite est le mot qui me vient à l'esprit. Cheveux brun pâle, yeux bleus larmoyants, vêtements mal ajustés mais utilisables. J'ajuste la jupe crayon surdimensionnée torsadée et je prends un point sur le cardigan d'occasion. Je ne ressemble en rien à la femme pleine de vie qu'il a épousée. Rien à voir avec les filles qu'il a choisies. La cage de fer menace de se refermer autour de moi. Je tiens l'urne près de moi. Je déteste les petits espaces. Cela ne me réconforte pas de savoir que je ne suis pas seul. La deuxième porte bourdonne et je suis libre. Je laisse derrière moi le pénitencier et sa mère.
Sa question me revient alors que je m'éloigne. Que vais-je faire des cendres ?
Ma petite voiture est nichée entre une grosse benne et un 4×4 encore plus gros. À ce moment-là, je sais ce que je vais faire. Sans plus réfléchir, j'ouvre l'urne et jette le tout dans la benne à ordures. Une fin appropriée je pense.
Elle crie alors que la porte se referme derrière elle et elle voit ce que je fais. Je secoue l'urne une dernière fois avant qu'elle n'entre également dans la benne. Les cendres sont éparpillées sur les déchets en décomposition.
"Mon garçon. Mon bébé. Comment pouvez vous faire ça? Il ne mérite pas ça."
Je me tourne vers elle et la vois pour la créature pathétique qu'elle est. Son bouffant s'est dégonflé et tombe sur le côté. Hairspray n'est pas à la hauteur de la gravité. Elle boitille avec des talons trop hauts pour son âge ; la vanité ne permettra rien de Green Cross. Son chemisier sur mesure se rabat et sort de son pantalon sur mesure alors qu'elle agite ses bras maigres. Elle halète alors qu'elle s'arrête à côté de moi.
« Ce n'est pas ton garçon. C'était un monstre. Il a tué ces filles. Est-ce qu'ils méritaient ça ?"
Elle me fixe. Toujours pas disposé à avouer. Toujours pas disposé à accepter le blâme. Je m'approche d'elle. Profitant des quelques centimètres que j'ai sur elle. "C'était un monstre comme toi."
"C'était mon bébé. Il était malade."
« Oui, vous saviez qu'il était malade et vous n'avez rien fait. Tu savais de quoi il était capable. Tu les connaissais tous.
« Il ne pouvait pas se confier à vous. Il avait besoin de moi. Vous ne l'avez jamais compris.
"J'espère que je ne comprendrai jamais les tueurs en série."

Ils l'ont arrêté à son bureau. Il a dit que sa mère ne savait rien d'eux. La police ne me croirait pas. Belle honnête citoyenne qu'elle était. Elle ne pourrait jamais être complice. Je ne sais toujours pas comment j'ai raté les signes. Il a expliqué les égratignures et les absences. Je n'ai jamais soupçonné. Est-ce que ça me rend coupable ? N'aurais-je pas dû savoir ? Je suis épuisé. Je prends une profonde inspiration. C'est fait. C'est fini. Maintenant, je peux me concentrer sur ma vengeance. Je trouverai les preuves pour la faire tomber. C'est ce que je peux faire pour ces filles.