Confessioni Di Un Sottoscrittore Seriale

La maggior parte degli scrittori sovrascrive, soprattutto all'inizio. Tendono a riempire storie e frasi con descrizioni inutili (anche descrizioni davvero belle o belle possono essere inutili) e retroscena noiosi. Aggiungono, spiegano e includono.

L'unico consiglio che posso dare loro è di tagliare e tagliare e tagliare ancora.

Ma ogni tanto mi imbatto in uno studente che sottoscrive. Si tratta spesso di persone che scrivono per vivere, soprattutto giornalisti e copywriter. Sono così abituati a scrivere una colonna di esattamente 700 parole o un pezzo di body copy di esattamente 150 parole che adattano ogni pezzo di scrittura a quel formato. Hanno deciso di scrivere una storia di 60.000 parole e terminare con 35.000 parole.

come lo aggiustiamo?

Di seguito è riportato un breve racconto che ho iniziato. È tratto da un suggerimento di scrittura di Judy Reeves in A Writer's Book of Days . sottoscrivo. Devo confessare che sono un sottoscrittore cronico. Quando ho finito la prima bozza avevo 700 parole. Di norma, i racconti sono circa 2000 parole. Ho riscritto la prima bozza e ora ho 950 parole.

Cosa ho aggiunto?

1. La prima cosa che aggiungo sempre è l'impostazione . Mi sembra sempre di lasciarlo fuori. Ho trama, personaggi e motivazione, ma mai ambientazione. Guardo la storia e decido cosa è rilevante e di cosa ho bisogno. Di cosa ho bisogno per orientare il mio lettore? Cosa vede, sente, tocca, sente e assapora il mio protagonista?
2. Poi guardo la semplice vecchia descrizione e carattere. Alla fine della mia prima bozza non saprei dirti che aspetto avessero i personaggi. Ho dovuto tornare indietro e aggiungo quei dettagli. Probabilmente aggiungerò altro mentre decido quali dettagli voglio evidenziare.
3. Comincio a considerare il retroscena . Nella parte posteriore della mia mente so cosa è successo, quindi considero ciò di cui ho bisogno per raccontare la mia storia. Cosa è importante? Cos'è successo che li ha fatti finire qui? Quanto deve sapere il lettore?

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Ecco la mia storia dal prompt : Scrivi sulle ceneri (gennaio 2014)

L'urna è alta e realizzata in ottone inciso. Una volta mi ha portato dei fiori in un vaso a forma di questo. Strano e mal progettato. Proprio come noi, potresti discutere. Tuttavia, serve a uno scopo. Proprio come noi. L'uomo mi dà la cosa fredda e cerca di trasmettere la sua simpatia, la sua comprensione prolungando il contatto visivo. Voglio solo che mi lasci in pace. Nessuno può capire come mi sento. Nessuno.
Le sue ceneri. Lui. Tutto ciò che rimane. Guardo l'uomo allontanarsi, la sua uniforme è immacolata. Pulito e pressato e inalterato dal suo dovere. Un'uniforme pulita per una morte disordinata. Pulito e ordinato. Non in disordine come le ceneri. Ci lascia soli. Affronto il muro meravigliandomi della mediocrità della vernice pallida e standard del governo. È il colore dell'urina. Pallido e giallo. Il colore è così vero che puoi quasi sentirne l'odore.
"Cosa farai con lui?" chiede sua madre dietro di me. Sussulto, mi ero dimenticato di lei. Sinceramente non ci ho pensato. Potrei semplicemente dirglielo, ma la nostra relazione è andata oltre ogni tipo di cortesia anni fa. I suoi artigli dalla punta cremisi si posarono sul mio gomito. So quanto vuole quest'urna. Darebbe qualsiasi cosa per riabbracciare il suo amato figlio. mi allontano da lei. Non lo avrà più. Lei non se lo merita. Mi ha combattuto abbastanza quando era vivo.
"Posso..." mi chiede mentre comincio ad allontanarmi.
Mi volto e incontro i suoi occhi per la prima volta.
"No."
Esco. La odio. Aspetto che la guardia mi chiami fuori. L'aria intorno a lui è densa di noia. Il cancello si apre ed entro nella piccola gabbia. Il divisorio di vetro che ci separa è imbrattato di dita e decorato con immagini oblique che mostrano Prestik cadente agli angoli. È troppo impegnato a non fare nulla per pulire il vetro. Darei qualsiasi cosa per raddrizzare le immagini. Vedo il mio debole riflesso nel vetro sporco. Indifferente è la parola che mi viene in mente. Capelli castano topo, occhi azzurri acquosi, vestiti inadeguati ma utili. Aggiusto la gonna a tubino oversize attorcigliata e raccolgo una macchiolina dal cardigan di seconda mano. Non assomiglio per niente alla vivace donna che ha sposato. Niente come le ragazze che ha scelto. La gabbia di ferro minaccia di chiudersi intorno a me. Tengo stretta l'urna. odio i piccoli spazi Non mi conforta sapere che non sono solo. Il secondo cancello si apre e sono libero. Lascio il penitenziario e sua madre alle spalle.
La sua domanda mi torna in mente mentre mi allontano. Cosa farò con le ceneri?
La mia macchinina è incastonata tra un grande cassone e un 4×4 ancora più grande. In quel momento so cosa farò. Senza pensarci più apro l'urna e butto tutto nel cassonetto. Una conclusione appropriata, penso.
Lei urla mentre la porta si chiude dietro di lei e vede quello che sto facendo. Scuoto l'urna per l'ultima volta prima che vada anch'essa nel cassone. Le ceneri sono sparse sui rifiuti in decomposizione.
"Il mio ragazzo. Il mio bambino. Come hai potuto farlo? Non se lo merita.
Mi rivolgo a lei e la vedo per la patetica creatura che è. Il suo bouffant si è sgonfiato e cade di lato. La lacca per capelli non può competere con la gravità. Zoppica con i tacchi troppo alti per la sua età; la vanità non permetterà nulla da Green Cross. La sua camicetta sartoriale sventola e si sfila dai pantaloni sartoriali mentre agita le braccia magre. Sta ansimando mentre si ferma accanto a me.
«Non è il tuo ragazzo. Era un mostro. Ha ucciso quelle ragazze. Se lo meritavano?
Lei mi fissa. Ancora riluttante ad ammettere. Ancora riluttante ad accettare la colpa. Mi avvicino a lei. Mi godo i pochi centimetri che ho su di lei. "Era un mostro proprio come te."
“Era il mio bambino. Lui era malato."
“Sì, sapevi che era malato e non hai fatto niente. Sapevi di cosa era capace. Sapevi di tutti loro.
«Non poteva confidarsi con te. Aveva bisogno di me. Non l'hai mai capito.
"Spero di non capire mai i serial killer."

Lo hanno arrestato nel suo ufficio. Ha detto che sua madre non sapeva nulla di loro. La polizia non mi crederebbe. Bella cittadina onesta com'era. Non potrebbe mai essere una complice. Non so ancora come ho perso i segni. Ha spiegato via i graffi e le assenze. Non ho mai sospettato. Questo mi rende colpevole? Non avrei dovuto saperlo? Sono esausto. Faccio un respiro profondo. È fatta. È finita. Ora posso concentrarmi sulla mia vendetta. Troverò le prove per abbatterla. Questo è quello che posso fare per quelle ragazze.