Confissões de um sub-escritor de série

A maioria dos escritores sobrescreve, especialmente no começo. Eles tendem a preencher histórias e frases com descrições inúteis (mesmo descrições realmente boas ou bonitas podem ser inúteis) e histórias de fundo chatas. Eles acrescentam, explicam e incluem.

O único conselho que posso dar a eles é cortar, cortar e cortar novamente.

Mas, de vez em quando, encontro um aluno que subscreve. Muitas vezes, são pessoas que escrevem para viver, especialmente jornalistas e redatores. Eles estão tão acostumados a escrever uma coluna de exatamente 700 palavras ou uma cópia do corpo de exatamente 150 palavras que encaixam cada pedaço de escrita nesse formato. Eles começaram a escrever uma história de 60.000 palavras e terminar com 35.000 palavras.

Como nós consertamos isso?

Abaixo está uma pequena história que comecei. É de um prompt de escrita de Judy Reeves em A Writer's Book of Days . Eu subescrevo. Tenho que confessar que sou um subscritor crônico. Quando terminei o primeiro rascunho, eu tinha 700 palavras. Como regra, os contos têm cerca de 2.000 palavras. Reescrevi o primeiro rascunho e agora tenho 950 palavras.

O que eu adicionei?

1. A primeira coisa que sempre adiciono é a configuração . Eu sempre pareço deixá-lo de fora. Tenho enredo, personagens e motivação, mas nunca cenário. Eu olho para a história e decido o que é relevante e o que eu preciso. O que preciso para orientar meu leitor? O que meu protagonista vê, sente, toca, ouve e saboreia?
2. Então eu olho para a velha descrição e caráter simples. No final do meu primeiro rascunho, eu não sabia dizer como eram os personagens. Eu tive que voltar e adicionar esses detalhes. Provavelmente adicionarei mais conforme decidir quais detalhes quero destacar.
3. Eu começo a considerar a história de fundo . No fundo da minha mente, sei o que aconteceu, então considero o que preciso para contar minha história. O que é importante? O que aconteceu que os fez vir parar aqui? Quanto o leitor precisa saber?

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Aqui está minha história do prompt : Escreva sobre cinzas (janeiro de 2014)

A urna é alta e feita de latão gravado. Certa vez, ele me trouxe flores em um vaso com o formato deste. Estranho e mal projetado. Assim como nós, você poderia argumentar. Ainda assim, serve a um propósito. Assim como nós. O homem me dá uma atitude fria e tenta transmitir sua simpatia, sua compreensão, prolongando o contato visual. Eu só quero que ele me deixe em paz. Ninguém pode entender como me sinto. Ninguém.
Suas cinzas. Dele. Tudo o que resta. Observo o homem se afastar, seu uniforme está impecável. Limpo e pressionado e não afetado por seu dever. Um uniforme limpo para uma morte complicada. Limpo e arrumado. Não em desordem como as cinzas. Ele nos deixa sozinhos. Eu encaro a parede maravilhada com a mediocridade da tinta pálida padrão do governo. É a cor da urina. Pálido e amarelo. A cor é tão verdadeira que quase dá para sentir o cheiro.
“O que você vai fazer com ele?” Sua mãe pergunta atrás de mim. Eu estremeço, eu tinha esquecido dela. Sinceramente não pensei nisso. Eu poderia apenas dizer isso a ela, mas nosso relacionamento foi além de tais cortesias anos atrás. Suas garras de ponta carmesim pousaram em meu cotovelo. Eu sei o quanto ela quer esta urna. Ela daria qualquer coisa para segurar seu amado filho novamente. Eu me afasto dela. Ela não o terá novamente. Ela não merece isso. Ela lutou comigo o suficiente quando ele estava vivo.
“Posso…” ela pergunta quando começo a me afastar.
Eu me viro e encontro seus olhos pela primeira vez.
"Não."
Eu saio. Eu a odeio. Espero que o guarda me chame para sair. O ar ao seu redor está carregado de tédio. O portão se abre e eu entro na pequena jaula. A divisória de vidro que nos separa é manchada com dedos e decorada com imagens distorcidas exibindo Prestik caído nos cantos. Ele está muito ocupado sem fazer nada para limpar o vidro. Eu daria tudo para endireitar as fotos. Vejo meu reflexo opaco na vidraça suja. Incomparável é a palavra que me vem à mente. Cabelos castanhos claros, olhos azuis lacrimejantes, roupas mal ajustadas, mas úteis. Eu ajusto a saia lápis superdimensionada torcida e tiro uma mancha do cardigã de segunda mão. Não me pareço em nada com a vivaz mulher com quem ele se casou. Nada como as garotas que ele escolheu. A jaula de ferro ameaça se fechar ao meu redor. Eu seguro a urna perto. Odeio espaços pequenos. Não me conforta saber que não estou sozinha. O segundo portão se abre e estou livre. Deixo a penitenciária e sua mãe para trás.
Sua pergunta volta para mim enquanto eu me afasto. O que vou fazer com as cinzas?
Meu carrinho está aninhado entre uma grande caçamba e um 4×4 ainda maior. Nesse momento eu sei o que vou fazer. Sem pensar mais, abro a urna e jogo tudo na lixeira. Um final adequado, eu acho.
Ela grita quando a porta se fecha atrás dela e ela vê o que estou fazendo. Eu dou uma última sacudida na urna antes que ela também vá para a caçamba. As cinzas são espalhadas sobre o lixo em decomposição.
“Meu menino. Meu bebezinho. Como você pode fazer aquilo? Ele não merece isso.”
Eu me viro para ela e a vejo como a criatura patética que ela é. Seu buquê murchou e caiu para o lado. O spray de cabelo não é páreo para a gravidade. Ela manca com saltos altos demais para sua idade; a vaidade não permitirá nada da Green Cross. Sua blusa sob medida balança e sai de suas calças sob medida enquanto ela balança seus braços esqueléticos. Ela está ofegante enquanto para ao meu lado.
“Ele não é seu garoto. Ele era um monstro. Ele matou aquelas garotas. Eles mereciam isso?”
Ela olha para mim. Ainda sem vontade de confessar. Ainda sem vontade de aceitar a culpa. Eu me aproximo dela. Aproveitando os poucos centímetros que tenho sobre ela. “Ele era um monstro como você.”
“Ele era meu bebê. Ele estava doente."
“Sim, você sabia que ele estava doente e não fez nada. Você sabia do que ele era capaz. Você sabia sobre todos eles.
“Ele não podia confiar em você. Ele precisava de mim. Você nunca o entendeu.
“Espero nunca entender os assassinos em série.”

Eles o prenderam em seu escritório. Ele disse que sua mãe não sabia nada sobre eles. A polícia não acreditaria em mim. Bela cidadã honesta que ela era. Ela nunca poderia ser cúmplice. Ainda não sei como não percebi os sinais. Ele explicou os arranhões e as ausências. Eu nunca suspeitei. Isso me torna culpado? Eu não deveria saber? Eu estou exausto. Eu respiro fundo. Está feito. Acabou. Agora posso me concentrar na minha vingança. Vou encontrar as evidências para derrubá-la. Isso é o que posso fazer por essas meninas.