Confesiunile unui subscriitor în serie

Majoritatea scriitorilor suprascriu, mai ales la început. Ei au tendința de a completa poveștile și propozițiile cu descrieri inutile (chiar și descrierile foarte bune sau frumoase pot fi inutile) și povestiri plictisitoare. Ei adaugă, explică și includ.

Singurul sfat pe care le pot da este să tai și să tai și să tai din nou.

Dar, din când în când, dau peste un student care subscrie. Aceștia sunt adesea oameni care își câștigă existența, în special jurnaliști și copywriteri. Sunt atât de obișnuiți să scrie o coloană de exact 700 de cuvinte sau o bucată de copie a corpului de exact 150 de cuvinte, încât potrivesc fiecare scriere în acel format. Ei și-au propus să scrie o poveste de 60 000 de cuvinte și se încheie cu 35 000 de cuvinte.

Cum remediam asta?

Mai jos este o scurtă poveste pe care am început-o. Este dintr-un îndemn de scris de Judy Reeves în A Writer's Book of Days . Subscriu. Trebuie să mărturisesc că sunt un subscriptor cronic. Când am terminat prima schiță aveam 700 de cuvinte. De regulă, nuvelele au aproximativ 2000 de cuvinte. Am rescris prima schiță și acum am 950 de cuvinte.

Ce am adaugat?

1. Primul lucru pe care îl adaug întotdeauna este setarea . Se pare că întotdeauna o las deoparte. Am intriga, personaje și motivație, dar niciodată decor. Mă uit la poveste și decid ce este relevant și de ce am nevoie. De ce am nevoie pentru a-mi orienta cititorul? Ce vede, simte, atinge, aude și gustă protagonistul meu?
2. Apoi mă uit la descrierea și caracterul vechi simplu. La sfârșitul primei mele schițe nu v-am putut spune cum arată personajele. A trebuit să mă întorc și adaug acele detalii. Probabil voi adăuga mai multe pe măsură ce decid ce detalii vreau să evidențiez.
3. Încep să mă gândesc la povestea de fundal . În mintea mea știu ce s-a întâmplat, așa că mă gândesc la ce trebuie să-mi spun povestea. Ce este important? Ce s-a întâmplat care i-a făcut să ajungă aici? Cât de multe trebuie să știe cititorul?

~~~

Iată povestea mea din prompt : Scrie despre cenușă (ianuarie 2014)

Urna este înaltă și realizată din alamă gravată. Odată mi-a adus flori într-o vază în formă de aceasta. Ciudat și prost proiectat. La fel ca noi, te-ai putea certa. Totuși, servește unui scop. Ca și noi. Bărbatul îmi dă chestia rece și încearcă să-și transmită simpatia, înțelegerea prelungind contactul vizual. Vreau doar să mă lase în pace. Nimeni nu poate înțelege ce simt. Nici unul.
Cenuşa lui. L. Tot ce ramane. Îl văd pe bărbat plecând, uniforma lui este imaculată. Curat și presat și neafectat de datoria sa. O uniformă curată pentru o moarte dezordonată. Curat și ordonat. Nu în dezordine ca cenușa. El ne lasă în pace. Mă confrunt cu peretele minunându-mă de mediocritatea vopselei palide, standard, de guvern. Este culoarea urinei. Pal și galben. Culoarea este atât de adevărată încât aproape că o simți miros.
„Ce vei face cu el?” întreabă mama lui în spatele meu. Tres, am uitat de ea. Sincer, nu m-am gândit la asta. Aș putea să-i spun asta, dar relația noastră a depășit orice astfel de curtoazie cu ani în urmă. Ghearele ei cu vârful purpuriu s-au așezat pe cotul meu. Știu cât de mult își dorește această urna. Ar da orice pentru a-și ține din nou fiul iubit. Mă întorc de la ea. Ea nu-l va mai avea. Ea nu merită. S-a luptat cu mine destul când era în viață.
„Pot...” întreabă ea în timp ce încep să plec.
Mă întorc și mă întâlnesc cu ochii ei pentru prima dată.
"Nu."
ies afara. O urăsc. Aștept ca gardianul să mă sune. Aerul din jurul lui este plictisitor. Poarta se deschide și intru în cușca mică. Peretele despărțitor de sticlă care ne desparte este mânjit cu degete și decorat cu imagini înclinate cu Prestik la colțuri. Este prea ocupat să nu facă nimic pentru a curăța sticla. As da orice ca sa indrept pozele. Îmi văd reflexia slabă în geamul murdar. Neremarcabil este cuvântul care îmi vine în minte. Păr căpruiat de șoricel, ochi albaștri lăcrimi, îmbrăcăminte nepotrivită, dar utilă. Ajustez fusta creion supradimensionată răsucită și aleg o pată de pe cardiganul cu mâna jos. Nu semăn deloc cu femeia plină de viață cu care sa căsătorit. Nimic ca fetele pe care le-a ales. Cușca de fier amenință să se închidă în jurul meu. Tin urna aproape. Urăsc spațiile mici. Nu mă mângâie să știu că nu sunt singur. A doua poartă se deschid și sunt liber. Las în urmă penitenciarul și mama lui.
Întrebarea ei îmi revine în timp ce plec. Ce o să fac cu cenușa?
Mica mea mașină este așezată între un skip mare și un 4×4 și mai mare. Chiar atunci știu ce am de gând să fac. Fără să mă mai gândesc, deschid urna și arunc totul în tomberon. Un final potrivit, cred.
Ea țipă când ușa se închide în urma ei și vede ce fac. Dau o ultimă agitare urnei înainte să intre și ea în skip. Cenușa este împrăștiată peste gunoiul în descompunere.
"Baiatul meu. Baietelul meu. Cum ai putut face asta? El nu merită asta.”
Mă întorc către ea și o văd pentru creatura patetică care este. Bufantul ei s-a dezumflat și s-a aruncat în lateral. Fixația nu se potrivește gravitației. Ea zâcâie cu tocuri prea înalte pentru vârsta ei; vanitatea nu va permite nimic de la Green Cross. Bluza ei croită clapă și se scoate din pantalonii croiți în timp ce își flutură brațele slăbite. Gâfâie în timp ce se oprește lângă mine.
„Nu este băiatul tău. Era un monstru. El le-a ucis pe acele fete. Au meritat asta?”
Ea se uită la mine. Încă nu sunt dispus să-și dea seama. Încă nu este dispus să accepte vina. Mă apropii de ea. Bucurându-mă de câțiva centimetri pe care îi am peste ea. „Era un monstru la fel ca tine.”
„Era copilul meu. El a fost bolnav."
„Da, știai că este bolnav și nu ai făcut nimic. Știai de ce este capabil. Știai despre toți.”
„Nu s-a putut încrede în tine. Avea nevoie de mine. Nu l-ai înțeles niciodată.”
„Sper să nu înțeleg niciodată criminalii în serie.”

L-au arestat la biroul lui. A spus că mama lui nu știe nimic despre ei. Poliția nu m-ar crede. Cetăţean onest care era. Ea nu ar putea fi niciodată complice. Încă nu știu cum am ratat semnele. El a explicat zgârieturile și absențele. Nu am bănuit niciodată. Asta mă face vinovat? N-ar fi trebuit să știu? Sunt obosit. Respir adânc. E gata. S-a terminat. Acum mă pot concentra pe răzbunarea mea. Voi găsi dovezile pentru a o doborî. Asta pot face pentru acele fete.