Признания серийного сценариста

Большинство писателей переписывают, особенно в начале. Они склонны дополнять истории и предложения бесполезными описаниями (даже действительно хорошие или красивые описания могут быть бесполезными) и скучной предысторией. Они добавляют, объясняют и включают.

Единственный совет, который я могу им дать, — резать, резать и еще раз резать.

Но время от времени я сталкиваюсь со студентом, который недописывает. Часто это люди, которые зарабатывают на жизнь, особенно журналисты и копирайтеры. Они настолько привыкли писать колонку ровно из 700 слов или часть основного текста ровно из 150 слов, что помещают каждую часть письма в этот формат. Они намеревались написать рассказ из 60 000 слов и закончить на 35 000 слов.

Как это исправить?

Ниже небольшой рассказ, который я начал. Это из письменной подсказки Джуди Ривз в «Книге дней писателя» . Я недописываю. Должен признаться, что я хронический андеррайтер. Когда я закончил первый черновик, у меня было 700 слов. Как правило, короткие рассказы составляют около 2000 слов. Я переписал первый черновик, и теперь у меня 950 слов.

Что я добавил?

1. Первое, что я всегда добавляю, это установка . Я всегда, кажется, оставляю это. У меня есть сюжет, персонажи и мотивация, но нет сеттинга. Я смотрю на историю и решаю, что актуально, а что мне нужно. Что мне нужно, чтобы сориентировать моего читателя? Что мой главный герой видит, чувствует, трогает, слышит и пробует на вкус?
2. Затем я смотрю на простое старое описание и характер. В конце моего первого черновика я не мог сказать вам, как выглядели персонажи. Мне пришлось вернуться и добавить эти детали. Я, вероятно, добавлю больше, когда решу, какие детали я хочу выделить.
3. Я начинаю обдумывать предысторию . В глубине души я знаю, что произошло, поэтому я обдумываю, что мне нужно, чтобы рассказать свою историю. Что важно? Что случилось, что заставило их оказаться здесь? Что нужно знать читателю?

~~~

Вот моя история из подсказки : Напиши о прахе (январь 2014 г.)

Урна высокая и сделана из латуни с гравировкой. Однажды он принес мне цветы в такой вазе. Странный и плохо оформленный. Как и мы, вы можете возразить. Тем не менее, это служит цели. Так же как мы. Мужчина дает мне холодную вещь и пытается передать свое сочувствие, свое понимание, продлевая зрительный контакт. Я просто хочу, чтобы он оставил меня в покое. Никто не может понять, что я чувствую. Никто.
Его прах. Его. Все что осталось. Я смотрю, как мужчина уходит, его униформа безупречна. Чистый и отглаженный и не затронутый своим долгом. Чистая форма для грязной смерти. Аккуратный и аккуратный. Не в беспорядке, как пепел. Он оставляет нас в покое. Я поворачиваюсь лицом к стене, поражаясь посредственности бледной стандартной краски государственного образца. Это цвет мочи. Бледный и желтый. Цвет настолько реалистичен, что вы почти можете почувствовать его запах.
— Что ты будешь с ним делать? — спрашивает его мать позади меня. Я вздрагиваю, я забыл о ней. Честно говоря, я не думал об этом. Я мог бы просто сказать ей об этом, но много лет назад наши отношения вышли за рамки любых любезностей. Ее когти с малиновыми кончиками уселись мне на локоть. Я знаю, как сильно она хочет эту урну. Она отдала бы все, чтобы снова обнять любимого сына. Я отворачиваюсь от нее. Больше она его не получит. Она этого не заслуживает. Она достаточно дралась со мной, когда он был жив.
— Могу я… — спрашивает она, когда я начинаю уходить.
Я оборачиваюсь и впервые встречаюсь с ней взглядом.
"Нет."
Я выхожу. Я ненавижу ее. Я жду, когда охранник меня выгонит. Воздух вокруг него наполнен скукой. Ворота открываются, и я вхожу в маленькую клетку. Разделяющая нас стеклянная перегородка испачкана пальцами и украшена косыми картинками с обвисшими престиками по углам. Он слишком занят, ничего не делая, чтобы помыть стекло. Я бы все отдал, чтобы исправить фотографии. Я вижу свое тусклое отражение в грязном стекле. Незаметный - это слово, которое приходит на ум. Каштановые волосы мышиного цвета, слезящиеся голубые глаза, плохо сидящая, но годная одежда. Я поправляю перекрученную юбку-карандаш большого размера и сдираю пятнышко с поношенного кардигана. Я совсем не похож на жизнерадостную женщину, на которой он женился. Ничего похожего на девушек, которых он выбирал. Железная клетка грозит закрыться вокруг меня. Я держу урну близко. Я ненавижу маленькие пространства. Меня не утешает то, что я не один. Вторые ворота с жужжанием открываются, и я свободен. Я оставляю тюрьму и его мать позади.
Ее вопрос возвращается ко мне, когда я ухожу. Что мне делать с пеплом?
Моя маленькая машина находится между большим скипом и еще большим полноприводным автомобилем. Именно тогда я знаю, что я собираюсь делать. Недолго думая, я открываю урну и выбрасываю все в мусорный бак. Достойный конец, я думаю.
Она кричит, когда за ней закрывается дверь, и она видит, что я делаю. Я встряхиваю урну в последний раз, прежде чем она тоже отправится в контейнер. Пепел развеян над разлагающимся мусором.
"Мой мальчик. Мой малыш. Как ты мог это сделать? Он этого не заслуживает».
Я поворачиваюсь к ней и вижу в ней жалкое существо, которым она является. Ее начес сдулся и свалился набок. Лак для волос не может сравниться с гравитацией. Она ковыляет на слишком высоких для ее возраста каблуках; тщеславие не позволит ничего от Зеленого Креста. Ее сшитая на заказ блузка развевается и вытягивается из сшитых на заказ брюк, когда она машет тощими руками. Она тяжело дышит, останавливаясь рядом со мной.
— Он не твой мальчик. Он был монстром. Он убил этих девушек. Заслужили ли они это?»
Она смотрит на меня. Все еще не желает признаваться. По-прежнему не желает признавать вину. Я подхожу ближе к ней. Наслаждаюсь несколькими сантиметрами над ней. — Он был таким же монстром, как и ты.
«Он был моим ребенком. Он был болен."
— Да, вы знали, что он болен, и ничего не сделали. Вы знали, на что он был способен. Вы знали обо всех них.
— Он не мог довериться тебе. Он нуждался во мне. Ты никогда не понимал его.
«Надеюсь, я никогда не пойму серийных убийц».

Они арестовали его в его офисе. Он сказал, что его мать ничего о них не знала. Полиция мне не поверила. Прекрасная порядочная гражданка, какой она была. Она никогда не могла быть сообщницей. Я до сих пор не знаю, как я пропустил знаки. Он объяснил прочь царапины и отсутствие. Я никогда не подозревал. Делает ли это меня виновным? Я не должен был знать? Я изнурен. Я делаю глубокий вдох. Сделано. Все кончено. Теперь я могу сосредоточиться на своей мести. Я найду улики, чтобы сбить ее. Вот что я могу сделать для этих девушек.